Daquilo que durante a infância
Me queimou, sou saudoso
Uma vida que pareceu sem relevância
Hoje consegue tirar-me o gozo
Essa grande e maldita distância
Não se afoga no oceano ocioso.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
skip to main |
skip to sidebar
Blog de um ladrão de inspiração.
Palavras que correm pela garganta
Palavras que correm pela garganta
Depoimentos de um livro de uma biblioteca. Isso pode ser poesia..
Depoimentos sobre alguns escritores (que eu não conhecia até algum momento passado), extraídos de um livro da Biblioteca Municipal do Porto.
Adélia Prado: "A poesia é e sempre será a revelação do real, a forma mais perfeita de conhecimento, só equiparada ao conhecimento na fé, a experiência mística. Daí que o poeta, tanto quanto místico, erradamente visto como alienados, são os que primeiro e de facto estão plantados na realidade. Escrevo por necessidade minha e de algo superior a mim que precisa do meu trabalho para dizer-se. Faço poesia da verdade, da aceitação, e isso escapa ao meu controle. É bom sentir este retorno em relação à obra. Mas eu não me engano. Eu não quero escrever versos bonitos e talentosos. Não quero isso. O poeta tem de ser, antes de tudo verdadeiro. Tem de guardar fidelidade absoluta à vocação da poesia. Nunca o poeta verá só uma pedra numa pedra. O olhar do poeta vai além. A visão do poeta é também a visão do crente."
Foi bastante oportuna em desrespeitar o mestre.
Agora este a seguir, que tem muito a ver comigo. Uma piada, que faz refletir.
Olga Savary: "Minha relação com a escrita, com a palavra, é uma relação apaixonada, de tesão, sensual, eu diria que até carnal, uma relação sexual, onde há atração e rejeição, orgasmo e tudo mais. Não há nada melhor do que fazer amor com o próprio trabalho. Nem melhor investimento... Acho que às vezes agente escreve é com raiva, revolta, indignação. Há tanto para consertar no mundo. E é aí que penso servir a literatura para uma melhoria espiritual do homem."
Adélia Prado: "A poesia é e sempre será a revelação do real, a forma mais perfeita de conhecimento, só equiparada ao conhecimento na fé, a experiência mística. Daí que o poeta, tanto quanto místico, erradamente visto como alienados, são os que primeiro e de facto estão plantados na realidade. Escrevo por necessidade minha e de algo superior a mim que precisa do meu trabalho para dizer-se. Faço poesia da verdade, da aceitação, e isso escapa ao meu controle. É bom sentir este retorno em relação à obra. Mas eu não me engano. Eu não quero escrever versos bonitos e talentosos. Não quero isso. O poeta tem de ser, antes de tudo verdadeiro. Tem de guardar fidelidade absoluta à vocação da poesia. Nunca o poeta verá só uma pedra numa pedra. O olhar do poeta vai além. A visão do poeta é também a visão do crente."
Foi bastante oportuna em desrespeitar o mestre.
Agora este a seguir, que tem muito a ver comigo. Uma piada, que faz refletir.
Olga Savary: "Minha relação com a escrita, com a palavra, é uma relação apaixonada, de tesão, sensual, eu diria que até carnal, uma relação sexual, onde há atração e rejeição, orgasmo e tudo mais. Não há nada melhor do que fazer amor com o próprio trabalho. Nem melhor investimento... Acho que às vezes agente escreve é com raiva, revolta, indignação. Há tanto para consertar no mundo. E é aí que penso servir a literatura para uma melhoria espiritual do homem."
Palavras que correm pela garganta.
A cada momento sou um, mas sempre sou eu mesmo. Por isso espere tudo ou nada de mim. Porque não sou tudo, mas não sou nada, não sou o Alfa ou o Ômega, mas talvez um dia encontre com esse... Tento tirar espadas da minha boca, e não inventei isto, mas sou capaz de fazer outras coisas, que nem você, nem eu imaginamos.
Minha lista de blogs
Seguidores
Arquivo do blog
-
▼
2009
(72)
-
▼
abril
(16)
- O Pastor da Cidade (A morte e nascimento de Albert...
- Para além do início e do corpo
- Aqui não tem isso.
- Crítica a um rebanho
- Porto, ..../...../2008
- Não saber dos homens
- Poema sem título
- A Característica do Cavaleiro
- O pecado de escrever
- Pessoa & Caeiro em Cores
- Roxanne e o amor
- O Entardecer à Beira do Largo Observando os Pombos.
- Independência Interna
- A Bomba Atómica
- O Fim Feio do Mundo
- Café com Água (salgada?)
-
▼
abril
(16)
Quem sou eu
Poema XVIII
Quem me dera que eu fosse o pó da estrada
E que os pés dos pobres me estivessem pisando...
Quem me dera que eu fosse os rios que correm
E as lavadeiras estivessem à minha beira...
Quem me dera que eu fosse os choupos à margem do rio
E tivesse só o céu por cima e a água por baixo...
Quem me dera que eu fosse o burro do moleiro
E que ele me batesse e me estimasse...
Antes isso que ser o que atravessa a vida
Olhando para trás de si e tendo pena...
Alberto Caeiro - O poeta das sensações
E que os pés dos pobres me estivessem pisando...
Quem me dera que eu fosse os rios que correm
E as lavadeiras estivessem à minha beira...
Quem me dera que eu fosse os choupos à margem do rio
E tivesse só o céu por cima e a água por baixo...
Quem me dera que eu fosse o burro do moleiro
E que ele me batesse e me estimasse...
Antes isso que ser o que atravessa a vida
Olhando para trás de si e tendo pena...
Alberto Caeiro - O poeta das sensações
Nenhum comentário:
Postar um comentário